Más Billy Childish

   “Pregunta: ¿Por qué escribes todo esto?

   Respuesta: Me aburro fácilmente y si no hiciera esto, probablemente me dedicaría a ametrallar a la gente… ya sabes, el factor de Ryan… No me gusta nada demasiado… No me gusta demasiado la gente, me ponen los nervios de punta… Y no creo en el trabajo para otras personas, que se hacen ricas a tu costa… Empecé trabajando en el muelle de Chatham, cuando dejé la escuela, pero lo dejé para convertirme en un punk-rocker…”

          todos ellos

mi padre

me hablaba del éxito

mi madre hacía lo mismo

pero no tan a menudo

mi hermano habla

del éxito

con una patética expresión

estampada en su rostro

 

me hablaban del éxito en los colegios

en el astillero

en la fábrica

en la escuela de arte

en el manicomio

 

los pintores

los poetas

los músicos

los profesores

los estibadores

los locos

los desempleados

 

todos hablan del

mismo dios

y se ponen furiosos

cuando apartas la mirada

 

   [Estos poemas -y la entrevista de Carolyn Barman- salen de un fabuloso libro que se editó en Barcelona en el 1989 (Stultifera Navis -Christian Martí Menzel, editor- y traducción de Santiago Juan Navarro). Hacía muy poco que me había instalado definitivamente en Barcelona y este fue uno de los primeros libros importantes con que la ciudad me recibiría. Poco más supe de la editorial de este En carne viva. Poemas 1984-1988, de Billy Childish, pero muchos de sus poemas acudían regularmente en los momentos más desastrosos o exultantes para sonreírme con sus dientes roídos… Le tengo mucho cariño a este libro, y en el agua pantanosa de mi desmemoria recuerdo bastante bien muchos de sus poemas…]

 

          poema 4 años tarde

por qué la gente

no se vuelve loca de remate

por qué no hay más

hambre e inundaciones

por qué los coches no

chocan entre sí

y las praderas llueven

del cielo

 

los barcos deberían hubdirse

las puertas salirse de sus

goznes

las tazas y las jarras volcarse

las patas desprenderse de las sillas

las alas de las moscas

las patas de los perros

 

por qué más gente no

comete asesinato-violación e

infelicidad

y luego salta por

ventanas envueltas en llamas

 

cómo puedes

abandonarme sin más

y que afuera

el cielo no quiera llover

 

          niña de 5 años en el autobús

niña          ¿cuál es la tumba del abuelito?

madre      no lo sé

n              ¿esa o aquella?

m            no lo sé     no tengo ni idea

n             ¿aquella de ahí?

m            la verdad es que no sé cuál es

               su tumba

n             todos se mueren

m            sí   al final todos lo hacen pero…

n            mira  la gente muere

              por todo el país

m           no hay ninguna necesidad de alegrarse

              por ello

n            pero me gusta hablar de eso –

              aquella tiene flores

             y esa otra tiene un gran pájaro negro

m          probablemente aún piense en

             ti aunque esté muerto

 

          se sientan y mueren

hay personas

en esta ciudad

y en todas las ciudades

10 cada día que deciden

poner fin a sus vidas sentadas

en

coches con el tubo de escape

conectado a la ventanilla

mediante un trozo de manguera

y

se sientan

y

mueren

y yo no sé si el motor acaba por pararse

o qué cara tienen

por la mañana

 

pero

hay otras personas

en esta ciudad

y en todas las ciudades

que ganan dinero

llenan sus depósitos de gasolina

empujan carros de compra cargados de comida

describiendo pequeños círculos alrededor de

habitaciones

sin ventanas

 

y si les preguntas

te dirán

que no pasa nada

 

    “(…) Todo lo que recuerdo de la escuela es la gente diciéndome que no sabía hacer nada. Tratan de reprimir tu imaginación; no te enseñan, ellos no enseñan “imaginación” en las escuelas. Me enseñaron a creer que era estúpido, eso es todo…

   Yo he recibido una educación muy rudimentaria, dejé el colegio a los dieciséis. No supe realmente leer hasta esa edad. Mi ortografía sigue siendo mala, lo que me ha apartado siempre de todas esas cosas que la demás gente lee… ¡Es verdad, escribir es algo muy jodido! Si no sabes ortografía, no se te permite escribir. Pienso que la obra de Shakespeare hubiera salido muy perjudicada si alguien le hubiera dicho constantemente por encima del hombro que no sabía escribir correctamente…

   Gradualmente fui hallando formas de hablar tal como yo quería, leí Viaje al fin de la noche [mi libro favorito, por cierto], de Céline, y descubrí que estaba capacitado para escribir como quisiera sobre lo que quisiera. (…)”

          la bestia noble

sé que escribir esto

no significa nada

ni cambia nada

la poesía la escriben imbéciles

para consumo de imbéciles

en el mejor de los casos es imperfecta y un poco

ingeniosa

y en el peor un pretencioso

juego de palabras

pero tampoco

echar medio paquete de azúcar

en una taza de café con leche

aguado y comer un montón de

patatas fritas recalentadas con media

botella de ketchup es ninguna proeza

espiritual

ni lo es

cortar el césped o preocuparse acerca de

la gente equivocada fumando los

cigarrillos equivocados en el lugar equivocado

o la subida de la bolsa

o la bajada de la bolsa

o la bolsa yéndose a tomar

por el culo

o hacer la rutinaria compra semanal

o los cohes nuevos

o las lavadoras

o esas manchas invisibles

o clavarle un boli en la oreja izquierda

a un viejo de 63 años

o vender inmuebles

o aparatos de alta fidelidad

o enjaular animales o seres humanos

o vaciar la basura de otros

o certificar que están locos

y llenar sus brazos con detergente

o vender desodorantes vaginales

o mondadientes

o lavar coches

o cazar perros

o asfixiarlos con gas

 

nadie puede convencerme

de que ninguna de estas cosas esté

revestida precisamente de la menor

nobleza o dignidad

 

          mi problema es

que me enamoro

de chicas en los super-

mercados…

en las colas de los autobuses…

 

mi triste cara

blanca…

mis grandes manos

blancas…

la luz septentrional…

azul…

gris…

 

las escolares

suben al vehículo…

 

las piernas de una muchacha bailan…

una pantorrilla sobre el peldaño

ahí tienes

la poesía…

¿y en las bibliotecas?

¿nuestras magníficas

sedes del conocimiento?

no creo…

  

   [Billy Childish, sus poemas (1984-1988) y sus canciones… Y En carne viva, ese querido y viejo libro de tapas grises de cartón y páginas amarillentas…]

Anuncios

~ por juannicho en julio 8, 2010.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s

 
A %d blogueros les gusta esto: