Dos poemas de Miguel D’ors

MONODIÁLOGO

Cómo sigues en mí, cómo manejas

mi pluma desde el fondo oscuro de mi sangre,

miguel de siete años,

mi pequeño yo mismo, que ignorabas

que un día ibas a ser el hombre ensombrecido

que ahora escribe estos versos

evocando la extraña tristeza que caía

como una nube súbita

sobre tu corazón los 6 de enero

porque aquellos regalos sigilosos

nunca te deslumbraban

como los que, radiante, recibías

en tus sueños del 3, el 4, el 5…; aquella

vaga tristeza tuya: esta misma que aquí

voy convirtiendo en música

esta tarde que nunca sospechaste

que estaba en tu futuro.

 

INCOMPETENCIA

 

Evidentemente no soy el hombre adecuado.

Amo el silencio y la lentitud

con una indesmayable vocación vegetal.

Me gusta la rutina física:

que el despertar, la barba, las comidas y el descanso

corran fáciles por el carril de la costumbre

sin exigirme que baje cien veces cada día

a tomar decisiones respecto a mi animal.

Quisiera que la vida fuese ocurriendo en fila

-primero esto, después lo siguiente, por último lo demás-

y no como un ataque de comanches borrachos.

Detesto los balones de rugby y todo género de sorpresas.

Las noches más inolvidables de mi juventud

son aquéllas que pasé durmiendo

en un sueño abisal, hermético, absoluto

-ay, cuánto las añoro, con su ausencia de luna, ruiseñores, etc.-

Adoro las casonas de piedra nobiliaria y los Dufy.

Disfruto asistiendo entero a cada uno de mis actos

y odio tener aquí los ojos, allí los pies y al otro lado las palabras.

Mi idea de la felicidad se parece a la nieve de Wyoming

y mi interlocutor prefererido es el fuego.

Comprenderán ustedes que sin duda

soy la persona menos indicada

para ser miguel d’ors.

 

De La música extremada, Miguel D’ors

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~ por juannicho en agosto 7, 2010.

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