“Si Rick Deckard fuera poeta, escribiría esto”, de Jean Murdock

   “Creí que mis sueños eran míos pero son de papel. Mi hermano Roy murió tieso de frío, con el pecho duro como un ladrillo. A última hora me salvó. Con una mano de hierro me alzó a la azotea de hormigón bajo la lluvia y recitó lo que vio fuera del mundo y no creeríamos, y lo que creemos aunque no hemos visto porque no hemos visto. Y ahora mi nave surca el cielo y estoy con Rachel. Abajo hay hierba y arriba cielo. La hierba es verde y el cielo, azul. Detrás hay recuerdos y enfrente muerte. La muerte que aguarda a los hijos del monstruo.”

De Los poetas que no fueron, Jean Murdock

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~ por juannicho en febrero 28, 2011.

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