Antonio Gamoneda y el sueño de la Nueva Carne

 

Amo mi cuerpo; sus vértebras hendidas

por aceros vivientes, sus cartílagos

abrasados, mi corazón ligeramente húmedo

y mis cabellos enloquecidos

en tus manos.

                     Amo también

mi sangre atravesada por gemidos.

 

Amo la calcificación y la melancolía

arterial y la pasión del hígado

hirviendo en el pasado y las escamas

de mis párpados fríos.

 

Amo el estambre celular, las heces

blancas al fin, el orificio

de la infelicidad, las médulas

de la tristeza, los anillos

de la vejez y la influencia

de la tiniebla intestinal.

                                      Amo los círculos

grasientos del dolor y las raíces

de los tumores lívidos.

 

Amo este cuerpo viejo y la sustancia

de su miseria clínica.

                                  El olvido

disuelve la materia pensativa

ante los grandes vidrios

de la mentira.

                     Ya

todo está dirimido.

 

No hay causa en mí. En mí no hay

más que cansancio y

un antiguo extravío:

                                 ir

de la inexistencia

a la inexistencia.

                          Es

un sueño.

                Un sueño vacío.

 

Pero sucede.

                     Yo amo

todo cuanto he creído

viviente en mí.

                         Amé las manos

grandes de mi madre y

aquel metal antiguo

de sus ojos y aquel

cansancio lleno de luz

y de frío.

 

                Desprecio

la eternidad.

                      He vivido

y no sé por qué.

                           Ahora

he de amar mi propia muerte

y no sé morir.

 

                        Qué equívoco.

 

 

De Canción errónea, Antonio Gamoneda, Ed. Tusquets, 2012

 

shittingduck

 

 

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~ por juannicho en enero 9, 2013.

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